Schokn / ЩЕкн

КВАНТОВАЯ ПОЭЗИЯ МЕХАНИКА

Вот, например, квантовая теория, физика атомного ядра. За последнее столетие эта теория блестяще прошла все мыслимые проверки, некоторые ее предсказания оправдались с точностью до десятого знака после запятой. Неудивительно, что физики считают квантовую теорию одной из своих главных побед. Но за их похвальбой таится постыдная правда: у них нет ни малейшего понятия, почему эти законы работают и откуда они взялись.
— Роберт Мэттьюс

Я надеюсь, что кто-нибудь объяснит мне квантовую физику, пока я жив. А после смерти, надеюсь, Бог объяснит мне, что такое турбулентность. 
— Вернер Гейзенберг


Меня завораживает всё непонятное. В частности, книги по ядерной физике — умопомрачительный текст.
— Сальвадор Дали

Настоящая поэзия ничего не говорит, она только указывает возможности. Открывает все двери. Ты можешь открыть любую, которая подходит тебе.

РУССКАЯ ПОЭЗИЯ

Джим Моррисон
ВИТАЛИЙ ВЛАДИМИРОВ

Виталий Владимиров (1969 – 1997?). Виталий Владимиров жил в Куйбышеве (Самаре). В 1980 годах посещал литературное объединение «Молодая Волга», потом был послушником в монастыре Оптина пустынь, лечился в психиатрической клинике. Как вспоминает поэт Олег Айдаров, «...кто-то из наших общих знакомых сказал, что... Виталика [Владимирова] кто-то зарубил топором». Последний раз поэта видели в 1997 году. При жизни стихи публиковались в малоизвестных изданиях, после смерти – в журнале «Дети Ра» (№ 5 (9) за 2005) и антологии «Русские стихи. 1950 – 2000». Стихи, представленные в подборке, – из личных архивов Олега Айдарова и Георгия Квантришвили.

МЕЧТАНИЯ МАЛЕНЬКОГО МАЛЬЧИКА

 

Как я, маленький, мечтал

с трепетом в груди

поскорее стать большим...

Вот недавно стал.

А тогда мечталось мне

сразу – сорок лет,

чтоб я ездил на машине

по родной стране.

И не слушал бы вовек

воспитателей,

а рулил бы, колесил

прямо мимо них!

А у них – глаза б на лоб:

– Он уже большой!

Я бы им в ответ: – Ага!

Это вам назло!

 

 

 

* * *

 

Мальчик, любивший кукол

С длинными волосами,

Крутит небесный купол

С солнечными часами.

Волосы чёрной ночью

Льются ему на плечи...

Я не поставил точку...

Лучше поставить свечку.

 

 

 

* * *

 

Даже не букет, а целая клумба

Самых разнообразных болезней

Цветёт в моём организме.

Мне неизвестна их точная сумма,

И считать бесполезно –

Всё равно из теплицы жизни

Вынести их невозможно.

И даже сорвать с грядки

Нельзя – так крепки корни.

И я чувствую кожей:

От одних запах – сладкий,

А от других – горький,

Как некоторые лекарства

(Они же – и удобрения)

На вкус. И я ненароком

Когда-нибудь отравлюсь ими. В царстве

Небесном поселюсь. И растениям

Своим пошлю привет от Бога.

 

 

 

* * *

 

Вывернутый наизнанку,

раскачиваюсь на верёвке,

натянутой во дворе

между двумя деревьями

древними.

Рядом ночная сорочка

кверху подол задирает.

Не обращаю внимания.

А с неё капает, капает,

капает.

Я вот – другое дело.

Из меня выжали всё

перед тем, как повесить.

Потому я не капаю –

нечем.

Мимо проходят люди.

Знакомые смотрят в стороны.

Не узнают. Ну и пусть.

Ладно – хотя бы не мажут

грязью.

А в окнах соседнего дома

переливается солнце.

Ох, солнышко-то какое!

А рядом ночная сорочка

чья-то...

 

 

 

* * *

 

Автобус попал в пробку.

Я пассажир.

Времени – в обрез.

Едем со скоростью тьмы.

Водитель, открой!

Я слезу...

 

 

 

ШПИОНАЖ

 

Иногда

я слежу

за собой

 

 

 

* * *

 

Вчера из-за новой кепки

меня обозвали шпионом...

Сегодня (из-за неё же) –

дедушкой Лениным...

Упаси меня Бог

проводить аналогии –

сколько людей,

столько и мнений.

 

 

 

* * *

 

Сколько сколько

терплю терплю

дай Бог памяти

не даёт

и Бог

и памяти

подумать только

 

 

 

О ПАНЦИРЯХ

 

У каждой черепахи есть свой панцирь,

похожий на панцирь другой черепахи.

Он защищает её

от проливного дождя,

от испепеляющего солнца...

И у человека есть свой панцирь...

Но не у каждого...

Панцирь защищает человека

от других людей.

У кого-то он твёрд,

как панцирь старой черепахи.

У кого-то – мягок,

как панцирь новорождённой черепахи.

А кто-то живёт без панциря...

Как, они ещё живы?

 

 

 

* * *

 

Утро. Светло.

Моё чело

Причалит

нечаянно

к твоему челу

печальному.

Прощание.

 

 

 

* * *

 

Перед уходом взглянул на часы –

без четверти двадцать два.

О чём бы ещё заговорить? –

обо всём уже переговорено.

А как не хочется уходить...

Без десяти двадцать два.

Но уходить надо...

 

 

 

МЕДЛИТЕЛЬНАЯ ПТИЦА

 

Медлительная птица

крыльями накрыла.

Не надо...

Постой.

Сделай так,

чтобы хоть что-то было

(неважно — что)

со мной...

Возьми меня,

медлительная птица,

вернёмся назад —

а вдруг ещё ждут там

любимые лица,

глаза,

не прячущие свой взгляд...

Холодно —

птица на взлёте

крыльями машет.

Поверх одеяла

натягиваю пальто

и жду...

Ведь что-то будет, правда?

Неважно —

что...

 

 

 

* * *

 

Гости. Дым коромыслом.

Окна настежь. Летят

мошки, бабочки, жучки.

Я их убиваю,

вскакивая с кресла.

Но вот и гости разошлись...

Мне уже не хочется

мошек убивать.

 

 

 

* * *

 

Это терпкое чувство: знать,

что нет уж пути назад,

когда ты передо мной.

Не могу я тебе сказать

всего, что хочу сказать, –

боюсь я речи прямой.

А когда тебя нет со мной,

и впереди – темно,

я думаю о тебе.

И вижу: ты рядом со мной,

и верю, что ты со мной.

И я говорю тебе

всё.

 

 

 

* * *

 

Если бы ты в этот миг

взглянула в мои глаза,

ты бы увидела в них

много интересного.

Наверняка в этот миг

глаза мои отражают что-то...

Но что?

Если бы ты в этот миг

заглянула в мои глаза...

Ты потом рассказала бы мне об увиденном?

 

 

 

* * *

 

Пожалей меня, киска...

Пусть даже это будет похоже на то,

Как жалеют пассажиры машинистов

После столкновения поездов.

 

Разве тебе не жалко, котёнок,

Наш разбившийся вдребезги состав,

Который я вёл наощупь, в потёмках,

По незнакомым местам.

 

И вот – приехали. Что тут скажешь?

Может, и хотелось бы дальше, но...

Ты через недельку пожалей меня так же,

Как сейчас. Хорошо?

 

 

 

* * *

 

Бывает, кажется иногда:

всё против меня –

и карты, и звёзды, и люди,

и даже сам я;

и сердце своё ощущаю я тогда,

как клочок огня,

чьей-то ногой равнодушной

отброшенный в лужу,

глубокую самую...

И остаётся ему

всего лишь секунды две

или три пошипеть,

опускаясь на дно лужи...

Конечно же, ничего хорошего

не ждёт его на дне.

Но куда уж хуже!..

 

 

 

ГРЕШНИК

 

Грешник, грешник я...

Господи милый,

Помилуй! Не то я тебя совращу!..

Что же плету я!? Оставили силы...

Хилый, болезный, плетусь ко врачу.

– Выслушай! Слушает... Умная морда

С хитрой усмешкой – вот, дескать, дурак!

Вижу: он хочет послать меня к чёрту,

Только момент не поймает никак.

Что же, пойду я отсюда, пожалуй...

К чёрту так к чёрту – какой разговор.

Грешник я, грешник... И грешник немалый,

Хоть и не жулик, хоть и не вор.

Кто же отпустит грехи мои, боже?

Кто же избавит от боли меня?..

Видно, напрасно я лезу из кожи...

Гори всё синим пламенем!..

Черти, огня!

 

 

 

* * *

 

Зелёная земля мягкая земля зелёная

ей-же-ей

небо холодное голубое холодное небо

сам виноват сам

никто не верит мне

даже ты

даже я

сомневаюсь

в том что это

мой самый сладкий сон

самый сладкий сон

самый сладкий

самый

 

 

 

* * *

 

В грязной стране

живут грязные люди,

в грязных жилищах

едят грязную пищу

и мечтают о чуде

во сне...

А проснувшись, опять – в грязь,

но не обращают внимания

(привычка – вторая натура –

дура!).

Я им не ищу оправдания.

Я хочу отыскать связь

между грязью и чудом.

 

 

 

* * *

 

Голос твой, и мимику, и жесты

часто повторяю неосознанно,

не задумываясь над тем, а к месту

ли всё это? Да и не поздно ли?

Всё равно меня не увидишь ты –

значит, мой талант не оценишь ты.

А фотографию порвёшь и выкинешь,

как не представляющую ценности.

 

 

 

АРТИСТ

 

У тебя — артист на стенке.

Лыбится, скотина…

Ну а я — за стенкой где-то

С кисло-сладкой миной.

 

Симпатичную мордашку

Ты целуешь спьяну.

Ты целуешься с бумажкой!..

Я артистом стану.

 

 

 

* * *

 

Я живу лишь тобой.

А когда ты уйдешь,

буду так же еще

кем-то жить.

 

 

 

* * *

 

Передергиваешь,

как затвор,

меня чуть заметным движением губ.

Но я не хочу

быть оружием

даже в твоих руках.

 

 

 

* * *

 

Конфеты, лимонад,

клубника, мармелад,

Дед Мороз, елка,

сказки, футбол,

догонялки, прятки…

Убежало и спряталось детство —

не догонишь и не найдешь.

В моем кармане лежит леденец

и тает, тает, тает…